第482章 称骨？什么东西！（1 / 2）

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伏秋醒来时，先闻到一股霉味。

年头久了、木头浸了潮气、慢慢沤出来的那种霉味。混着淡淡的艾草香，像谁在角落里熏过，没熏透，半死不活地吊着。

她睁开眼。

破旧的房梁，透风墙，窗纸透进来的光灰蒙蒙的，照出空气中浮动的尘。

她躺在一张硬板床上，盖着薄被，被面洗得发白，边角打着补丁。

伏秋慢慢坐起来。

低头看自己的手——

小的。

白白嫩嫩的，手背上还有几个浅浅的肉窝。

她愣了愣，举起手翻来覆去看了好几遍。

然后她摸自己的脸。

脸也小了。下巴尖尖的，脸颊却还有点婴儿肥，摸起来滑滑的。

伏秋怔怔坐在床上，半天没动。

她记得自己死了。

记得乱葬岗，记得大雨，记得那个叫顾云初的女子握住她的手，记得那把叫“怨尽”的剑，记得那位白衣公子撑着伞说——

“带她去看蚂蚁搬家。”

然后呢？

然后她就……在这儿了？

“秋儿？”

门外传来一个女人的声音，带着点疲惫，又带着点小心翼翼的讨好。

“秋儿，醒了没？娘进来了啊？”

门吱呀一声推开。

一个穿着打补丁蓝布衣裳的女人端着一碗粥走进来，头发随便挽着，有几缕散落下来，脸色蜡黄，眼下青黑，像是一夜没睡好。

她把粥放在床头那张歪腿的小桌上，看了伏秋一眼。

那眼神——

伏秋认得这种眼神。

是看她时带着点躲闪，想亲近又不敢亲近，怕她闹，怕她哭，怕她问些答不上来的话。

上辈子，她娘就是这么看她的。

“秋儿？”女人试探着唤她，“饿了吧？娘给你熬了粥，放了一点点糖，你尝尝？”

伏秋盯着那碗粥。

稠的，米粒熬得开花，热气袅袅升起，带着一丝若有若无的甜香。

一碗粥而已。

可她知道，这碗粥对这个家来说意味着什么。

——她爹已经两个月没活干了。

——她娘白天给人洗衣裳，晚上缝补到半夜，眼睛都快熬瞎了。

——她那个才三岁的弟弟，饿得直哭，只能喝米汤。

而这碗粥里，有米，还有糖。

伏秋张了张嘴。

她本该说“娘，我不饿，给弟弟喝”。

可她什么都没说。

因为这时，耳边响起一个声音。轻轻的，温和的，像有人在耳边低语。

“别怕。往前走。我在这儿。”

顾云初的声音。

伏秋记得这个声音。

在那个乱葬岗，在大雨中，在她灰白僵硬的尸体前，就是这个声音问她：“你是谁？”

就是这个声音伸出手，握住了她。

伏秋的心，忽然就定了。

她端起碗，低头喝粥。

粥很烫，烫得她舌尖发麻，可她一口一口喝着，把每一粒米都咽下去。

她娘站在旁边，看着她喝粥，眼眶忽然红了。

她别过脸去，装作看窗外的天色。

“今儿个……今儿个村里来了个算命的，”她娘没回头，声音闷闷的，“说是从县里来的，算得可准了。”

“你爹……”她顿了顿，“你爹想让他给你算算。”

伏秋的勺子停在碗里。

算命的。

瞎子。

称骨。

她握着勺子的手，微微发抖。

“秋儿？”她娘转过身来，看见她的样子，吓了一跳，“咋了？烫着了？”

伏秋摇摇头。

她低下头，继续喝粥。

喝完最后一口，她把碗放回桌上，抬起头，看着她娘。

“娘，”她说，声音小小的，是小孩儿该有的声音，“啥是称骨？”

她娘愣了愣。

“称骨就是……就是算命的一种。”她解释道，“就是把你出生的时辰，和你的骨头轻重啥的……反正娘也说不清，就是算命先生给你算算，你这辈子命好不好。”

伏秋眨眨眼。

“那娘，”她问，“我命好不好，为什么要别人算？”

她娘被她问住了。

“我自己不知道吗？”

她娘张了张嘴，半天才挤出一句：“你才五岁，你知道啥。”

伏秋没再说话。

她知道。

她什么都知道。

她知道那个瞎子会说什么。

她知道那句话会改变她的一生。

她知道她爹听了那句话，会把她卖去青楼。

她知道她娘会躲在屋里哭，却不敢拦。

她知道自己会挂牌，会挨打，会被赶出家门，会死在那万人坑里，死不瞑目。

可那是上辈子的事了。

现在——

现在她五岁。

现在那个瞎子还没来。

现在一切，都还来得及。

“娘，”她说，“我想出去看看。”

她娘犹豫了一下。

“外头冷，”她说，“把棉袄穿上。”

棉袄也是旧的，洗得发白，袖口磨得毛了边，但很厚实，絮着厚厚的棉花，暖和。

伏秋穿上棉袄，走出门。

院子很小。

土墙，歪斜的木门，墙角堆着柴火，一只芦花鸡在刨土。

天是灰的，像要下雪。

她站在院子里，深深吸了一口气。

凉的。

有柴火味，有鸡粪味，有土腥味。

是活着的味道。

“顾前辈？”她轻轻唤了一声。

“在。”那声音又响起来，在耳边，在心里，“往前走，别回头。”

伏秋点点头。

她走到院门口，扒着门框往外看。

村子不大，稀稀拉拉几十户人家，土坯房，茅草顶，炊烟袅袅升起。

村口那棵老槐树还在。

光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天，树底下蹲着几个老人，抽着旱烟，有一搭没一搭地唠着。

再远处，田埂上有人在犁地，牛走得慢，人走得也慢。

伏秋看着这一切，忽然有点想哭。

上辈子，她恨这个地方。

恨这破旧的村子，恨这灰蒙蒙的天，恨那些嚼舌根的邻居，恨那个把她推进火坑的爹。

可现在——

现在她只想好好看看。

因为这是她的家。

那个她曾经拼命想逃离、最后却再也回不来的家。

“秋儿！”

她爹的声音从身后传来。

伏秋回头。

她爹站在院子里，穿着打着补丁的短褐，裤腿卷着，脚上沾着泥，刚从田里回来的样子。

他比记忆中年轻。

三十出头的年纪，本该是壮年，可脸上已经有了风霜的痕迹，眼窝深陷，嘴唇干裂，像是常年吃不饱饭。

他看了伏秋一眼，眼神躲闪了一下。

又是那种眼神。

躲闪的，不敢直视的，像是在看一个烫手山芋。

“你娘说你想出来走走，”他说，“外头冷，别走远了。”

伏秋看着他。

看着他躲闪的眼睛，看着他干裂的嘴唇，看着他粗糙的手。

上辈子，她恨他。

恨他把她卖了，恨他收下那几两银子，恨他没在娘哭的时候拦住那些人。

可现在——

现在她看着他，忽然想起一件事。

她爹小时候，也被算过命。

村里的老人说，她爹出生那年，有个游方道士路过，给她爹算了一卦，说这孩子命硬，克父克母，得送出去养。

她爷爷奶奶信了。

把她爹送去外村，寄养在一户远亲家里，一年见不了一次面。

后来她爷爷奶奶死了。

一个病死，一个累死。

她爹赶回来奔丧，跪在灵前，哭都哭不出来。

有人说他命硬，克死爹娘，活该。

有人说他活该什么，又不是他想生的，谁让他命不好。

伏秋不知道那些话她爹听没听过。

她只知道，她爹这一辈子，从没笑过。

倒不是不会笑，但好像有什么东西压着，压得他抬不起头，笑不出来。

伏秋忽然有点懂了。

那个压着他的东西，叫命。

被人算出来的命。

被人一句话定死的命。

“爹。”她忽然开口。

她爹愣了一下，看向她。

伏秋走过去，站在他面前，仰起脸。

“爹，我饿了。”她说。

她爹怔怔看着她。

然后，他蹲下来，粗糙的手摸摸她的头。

“等会儿，”他说，声音有点哑，“等你娘把饭做好。”

他站起身，往屋里走。

走了两步，又回头看了她一眼。

那眼神——

不再躲闪了。

伏秋看着他的背影，忽然笑了。

很小的一点点笑。

上辈子，她从没这样看过她爹。

上辈子，她从没想过，她爹也是个被人称过骨的人。

“秋儿！”

有人喊她。

伏秋转头。

是隔壁家的婶子，端着个盆，盆里装着刚洗的衣裳，正往这边走。

“秋儿，”婶子压低声音，脸上带着一种说不清的兴奋，“那个算命的来了！在村口呢！算得可准了！你娘说要带你去算算不？”

伏秋看着她。

上辈子，这个婶子最喜欢传闲话。

她爹把她卖了之后，婶子逢人就说——早看她面相不好，薄唇狐眼，长大准是个不安分的。

后来她被赶出家门，婶子又说——我早说什么来着，那种长相，能有好下场？

伏秋曾经恨透了她。

可现在——

现在她看着婶子，忽然有点想笑。

婶子也是被人称过骨的吧。

被人说嘴碎，被人说长舌，被人说一辈子管不住这张嘴。

她信了。

所以她就真的嘴碎，真的长舌，真的管不住这张嘴。

可如果没人说过呢？

如果她小时候，有人摸摸她的头说，这孩子心善，爱帮人，长大了一定是村里的热心肠——

她会不会变成另一个人？

“秋儿？”婶子被她看得有点发毛，“咋了？发啥呆呢？”

伏秋摇摇头。

“婶子，”她说，“那个算命的，是瞎子吗？”

婶子愣了一下。

“瞎子？”她想了想，“不瞎啊。看得见，眼睛可亮了。”

不瞎。

伏秋微微眯了眯眼。

上辈子那个瞎子，可是“装瞎”。

“他咋称骨的？”她问。

婶子笑起来，把盆换了个手。

“听说是用个小秤，称你身上的骨头轻重。”她说，“具体的我也不知道，反正算得可准了，隔壁村的好几个人都找他算过，说灵得很。”

伏秋点点头。

“婶子，我去看看。”

婶子哎了一声，想说啥，伏秋已经往村口跑了。

跑了两步，她停下来。

回头。

院子门口，她娘站在那里，手里还攥着围裙，看着她。

眼神里有担忧，有犹豫，还有一种说不清的东西——

像是愧疚。

伏秋忽然想起，上辈子，她娘在屋里哭了一夜。

第二天，她爹就把她卖了。

她娘没拦。

她拦不住。

可伏秋知道，她娘哭了一夜。

后来的几十年，她娘再也没笑过。

她死的那天，她娘没来送。

听人说，她娘病了，起不来床。

又听人说，她娘是装的，不想来。

伏秋不知道哪个是真的。

她只知道，她娘也信了那句话。

信了她命贱。

信了她这辈子只能卖肉。

信了这一切都是命。

所以她不拦。

因为她觉得，拦也没用。

命里该有的，怎么拦得住？

伏秋站在院子门口，看着她的娘。

她的娘也在看着她。

五岁的女儿，穿着洗得发白的棉袄，站在灰蒙蒙的天底下，仰着脸看她。

她忽然有点慌。

她不知道自己在慌什么。

她只知道，女儿那双眼睛——

太亮了。

亮得不像是五岁的孩子。

“娘，”伏秋说，“我去看看就回来。”

她娘张了张嘴，想说啥，最后还是点点头。

“去吧，”她说，“别跑太远。”

伏秋转身往村口跑。

跑过土路，跑过柴垛，跑过蹲在墙根晒太阳的老人，跑过几只追着跑的鸡。

她跑得很快。

因为她知道，她赶的不是那个算命的。

她赶的是上辈子那个被一句话毁掉的自己。

她要去救她。

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村口那棵老槐树下，围了一圈人。

伏秋挤进去。

人群中间，摆着一张破木桌，桌上放着一把小秤——比寻常的秤小得多，秤杆油光发亮，秤盘只有巴掌大。